Трёхлинейной винтовки истлевший приклад, Каска острым осколком пробита. Вот и всё, с чем пришёл неизвестный солдат На поверку ребят-следопытов.
Кем он был в том далёком жестоком бою? Почему до сих пор не схоронен? Что за взвод выполнял здесь задачу свою: Шёл в атаку иль был в обороне?
По останкам, изъеденным влажной землёй, Молодое представилось тело, И почудилось, будто бежит рядовой, Пригибаясь от взрывов умело!
И как будто бы снова в одной из атак Вдруг его взрывом мины скосило, И от этого взрыва припомнить никак Даже имя своё он не в силах!..
Потому, знать, в краю неизвестных солдат, Где уже не убить и не ранить, Ни имён, ни фамилий, ни званий, ни дат, А лишь взрывом затёртая память.
Там лежит трёхлинейки истлевший приклад, Рядом каска, осколком пробита, Там ведёт разговор безымянный солдат С группой юных ребят-следопытов!
Разлитые чувства
Разлился импрессионизм В оконной раме. Текут цвета послушно вниз В осенней гамме.
Текут небрежно сквозь запрет На тишь бульвара, Как будто осень шлёт привет От Ренуара.
Там чувства в капельках простых – К мазку мазочек. О, как там много запятых И мало точек!
Там осень дышит между строк Светло и нежно... А в запятых – всегда намёк, Всегда надежда!
Апрель
Весна… Как на детском рисунке, Залит акварелью апрель. На водной струящейся струнке Играет сонаты капель. А там, вдалеке, где лужи, Где люди идут в пальто, Мешают мне Баха слушать Везущие рэп авто.
Есть профессия такая
Жизнь ведя под мирным небом, В круговерти лет и дней Кем, друзья, я только не был По профессии своей!
Был зенитчиком, пока я Службу в дальнем нёс краю. Есть профессия такая – Защищать страну свою.
После службы мы всей ротой Дали ход на целину. Есть профессия – работой Поддержать свою страну.
Жизнь бежала, жизнь гудела В ритме планов и побед... Помню я, что даже делал Кое-что и для ракет. Сколько прожито моментов, Сколько пройдено дорог… Нынче я среди студентов – Их наставник, педагог!
Приобщаю их к науке, Мысль водя по острию, А когда доходят руки – Под гитару им пою.
И веду я их по краю Новых жизненных стихий: Есть профессия такая – Под гитару петь стихи!
И взывать, тревожа совесть, Чувств разматывая нить, Что профессия ещё есть – Нашу Родину любить!