Анастасия Русских. Мы созданы друг друга воскрешать
Автор: Анастасия Русских
*** Мы созданы друг друга обижать – И называем это словом «опыт». Но сводят вновь таинственные тропы Тех, кто мечтает встречи избежать, На самых неизбежных рубежах. Жизнь строится из этих мелких хлопот И множит их с настырностью бомжа В исканиях того, что можно слопать. Ей нравится глотать своих детей Подобно революции. Так в тонус Вводил супругу Рею хмурый Кронос, Урана-папки жёстче и лютей, – Рожай, мол, дорогая, не пустей, Пускай не канет втуне даже волос С головки чада... Что же до костей – Они пойдут на гумус и на бонус.
Мы созданы друг друга мастерить Из душ, из мыслей и из тел друг друга, Обрывков сна, ошмётков перепуга, Чтобы, продев серебряную нить В иглу обиды, смаковать и длить Чужую боль... Свою ли? (О, упруга Подушечка души...) И говорить – Как будто никому, уставясь в угол,
О прошлом – как о нынешнем. Вчера – Протяжность непрожитого сегодня, В котором воля правит не Господня, В беспамятство сливая вечера С попытками проснуться. Свеч игра Напомнит о желанье стать свободней, О вечном – как о завтрашнем. Сегодня – Застывшее на выдохе вчера.
Мы созданы друг друга воскрешать Из самой долгой и глубокой комы, Чтоб навсегда чужих и незнакомых – Узнала потрясённая душа, Просвет во льдах забвенья продышав. Чтоб изумиться: Господи! Я дома! Чтоб мир мурлыкал, как пушистый шар, Пригревшийся под ручкой малыша, Смешную сказку из ушедшей дрёмы...
*** В телевизоре орёл наш Дон Рэба – Это новости идут, не кино... Ты опять бухаешь, чтоб забыть небо. А оно тебя – забыло давно. У него свои дела – идеалы, Архетипы, свет, сокрытый во мгле... И с него не стянешь вниз одеяло, Хотя холодно-то – здесь, на земле.
На земле – раздрай, разборки, работа, Вертухаи, боссы, альфа-самцы... Все чего-то ждут и верят в кого-то, Но не очень чтоб всерьёз – с легонцы. И дождутся – будет срок. А что ж – люди ж... Комары-мошка, Симургова сыть... Ты растаешь, распадёшься, НЕ БУДЕШЬ... Ты бухаешь. Чтоб об этом забыть.
За эпохою эпоха, исконно, Абсолютно не рискуя собой, Небо сеет нас – как зубы дракона – Не считая, про запас, на убой. Мифы Греции, преданья-былины... Что? – цензура не коснулась былин? Ерунда. Слыхал, что тело – из глины? А для душ есть дорогой пластилин.
Но не вспомнить, как бы ты ни кумекал, – Ибо кровь уже впиталась в песок, – От кого в тебе есть пара молекул, От кого – хороший, смачный кусок. Полны кащенки царей-полководцев, Но ни в ком из них – ни капельки лжи, Ведь любой хоть раз рождённый под Солнцем Всеми жившими под ним одержим.
Каждый скачет, словно мячик для гольфа; Жизнь – не поле, да не клюшка – коса. Кто хитрей – идёт в вампиры-вервольфы, Пролонгирует апгрейд телесам. Кто богаче – в заморозку, едва лишь Три морщинки засечёт у виска... Ты всего лишь человек. Ты бухаешь. Это значит – существуешь пока.
Только Царство обретается – Силой – Встать у неба против горла ребром. И не верь ты в эти сказочки, милый, Про беззубо-доходное добро. Это просто из надземных колонок: «Баю-бай», – несётся в вечной ночи... Так что ты молчи, как рыба, ягнёнок. Делай дело: рой подкоп и молчи.
*** Душа – это ящик, в котором кончается место, И столько побитого молью скопилось на дне, Что хочется просто забраться в уютное кресло И тихо дремать. И прекрасное видеть во сне. Летать между звёзд, оборвав поводок кислорода, И трогать скопленья галактик незримой рукой... Нет, дух не забудет, что он – не землянской породы, Но женского рода – душа. Ей потребен покой.
Куда ей – носиться за духом в далёкие дали И мерить чужой, непонятной вселенной края... Душа – это ящик, в который так дружно сыграли Мы – духи, знакомые с лёгкостью небытия, Привычные жить без говядины и керосина, Супружеских уз и надгробных торжественных плит... Душе эта лёгкость воистину невыносима, Её от присутствия духа трясёт и тошнит.
Сиятельный принц – он ведь может припомнить былое – Как сдуру холопы её на престол возвели. Она – только связь между небом и тёплой землёю, Ей нечего связывать, если не будет земли. Ей незачем быть и казаться возвышенной, если Вернётся домой прошагавший сто тысяч дорог. ...Так лучше смертельно устать и устроиться в кресле – И грезить о вечном... И крепко держать поводок.
Дополнительные материалы
Одиннадцатый дракон был бледен и анемичен, Вкушал только мелких птичек и груш забродивших сок. Принцессе было не влом делиться с таким добычей, Она била белку в глаз, и дух её был высок.
А время текло рекой, а принцы ходили мимо И разное рисовали на крепостной стене. И каждому мысль одна казалась невыносима: «Она лупит белку в глаз – а может влупить и мне!»
И барды сложили песнь, и осветили в прессе, Что у любого гада есть парочка слабых мест – Но только не у того, кто может своей Принцессе Позволить бить белок в глаз – и их с аппетитом съест.
Но было им невдомёк – да это не их забота, – Что в некий прекрасный день, услышав: «А ну-ка брысь», – Одиннадцатый дракон был выдворен за ворота И нынче живёт в лесу среди росомах и крыс.
Здесь можно надыбать груш, разжиться ленивой птицей И даже остепениться – без девы, но бог бы с ней... А что до Принцессы – то она поджидает Принца. Она может белку в глаз. Но кони – в сто раз вкусней.
*** У прозаика тяжкая доля: сомненья, неврозы, Поиск темы, собратьев по творчеству хмурые лица... Гормональные выбросы – это не пища для прозы, А поэзии – в качестве допинга – могут сгодиться.
То ли дело поэт! – умиленья, любови, запои; Написал – как отрезал, со сцены прочёл – отстрелялся. То один, то другой затыкают друг друга за пояс И побед ни своих, ни чужих не считают по пальцам.
Только дело не в том – говорить иль витийствовать пылко, Плыть неспешным китом или вечно ходить в салажатах, – Нужно нравиться Слову, чтоб быть у него на посылках. Нужно нравиться Мысли, чтоб быть у неё в провожатых.
*** Не пиши о земном. О земном – без тебя напишут. Так напишут, что спросишь: «Где это?!» – «А у нас!» Слишком много влюблённых в жизнь, не смотрящих выше, Слишком много оставивших Родину – про запас.
Удержись за неё – настоящую, основную, Без границ, конституций, скинхедов, царей, гэбья. Мертвецы – мертвецам. Эта чаша их не минует. Напиши о другой – приготовленной для тебя.
Вспомни: светлое небо. Господь поутру весёл, Треплет за уши мелких, напутствует уходящих. И ты знаешь, что снова вернёшься к Нему за стол, А как выйдешь – так кажется: ищешь – да фиг обрящешь
Нет дороги на Родину – сколько б ни гнать коней, Нет своих среди тел, обернувших собою души. Здесь забыли о ней. Здесь никто не грустит о ней, За неё принимая различные части суши.
Принимая за веру – трусливый отказ понять, Принимая за смысл – приключения рук и чресел... Нет дороги на Родину – сколько б гусей ни гнать, Нет своих среди душ, на которых ветвится плесень...
...Ах, страшилки-ужастики в лагере перед сном... «Забери меня, папа...» – и дождик стучит по крыше. Напиши о хорошем. О добром. А о земном – Не волнуйся, найдётся кому. Без тебя напишут.