Владимир Молчанов. Смеётся плакучая ива

ЛЕРМОНТОВ

И вновь пятигорские стены.

Раздвинута дымка вокруг.

Как будто бы занавес сцены,

Которую помнит Машук.

… И выстрел раздался позорный.

Как вынести горечь и боль?

И в смерти поэт не позволил

Сыграть никому свою роль.

Мальчишка – годами, а станом

И духом – поэт! – не актёр.

Он встретил, как мужу пристало,

Нацеленность пули в упор.

Как после молчать ни старался

Предательский тот пистолет,

Мартынов всю жизнь оттирался

От брызнувшей крови в ответ...

* * *

Духовной жаждою томим…

А. С. Пушкин

Вторую неделю России не вижу,

Вторую неделю брожу по Парижу.

С духовною жаждой спешу я скорей

К родимым полям с Елисейских полей.

В России снега ещё бродят по марту,

А здесь расцветают фиалки Монмартра.

Пусть Эйфеля башня в Европе видней –

Но всё же Останкино наше родней.

Брожу одиноко, устало, понуро

С толпою зевак по безмолвному Лувру.

Полотна давно мне знакомы уже,

И всё ж в Третьяковке теплее душе.

Всем радует глаз Триумфальная арка,

А мне же ни холодно, да и ни жарко.

Мне больно, как вспомню, что русский народ

Без толку толпится у Спасских ворот.

Кому-то ночами восторженно снится

Париж и Марсель, вообще – заграница.

Мне ж снятся: мой дом и родное село,

Где мартовским снегом пути замело.

И всё же, и всё ж говорю я Парижу:

Ты стал мне понятней и чуточку ближе.

Но лишь прикоснусь я к красотам твоим –

Духовною жаждой, как прежде, томим…

* * *

…А в искусстве мне большом

По душе и крохи.

Я цветным карандашом

Твой рисую профиль.

Будет он теплом согрет,

Словно летний дождик.

Извини за сей портрет,

Я ведь не художник.

Всё, что есть в портрете том,

С радостью большою,

Рисовал - не мастерством,

Рисовал – душою.

Что нет сходства – не беда,

Ты ведь не в обиде?! -

Потому как – никогда

Я тебя не видел…

* * *

На небе тучки пенятся

Почти у самых крыш.

Ковром зелёным стелется

Вдоль тропочки спорыш.

Спешат утята нá реку –

Довольны ясным днём!

Рябин горят фонарики

Оранжевым огнём.

Кружáтся галки стайкою

Над шёпотом ракит.

И мысль речною чайкою

За горизонт летит…

* * *

Понимаете - беда,

Всеми так заучено:

Если падает звезда,

То она падучая.

Если в рощах и лесах

Тихо и покорно

Падать начала листва -

Значит, осень скоро.

Если кружатся снега -

Значит, жди метели.

А ручьи спешат в луга -

Значит, жди апреля!

...Всё придумано.

Но кем?

По какому случаю?

Звёзды падают затем,

Чтобы быть летучими!

Листья сыплются, когда

Негде им согреться,

А иначе им - куда?

Ну куда им деться?

Всё на свете неспроста!

Что вы мне киваете?

Я же вижу - ни черта

Вы не понимаете...

НА СМЕРТЬ ГАРСИА ЛОРКИ

Расстреляли песню на рассвете,

В спину застрелили –

Не в упор.

Расстреляли песню недопетой,

А её поют,

Поют с тех пор.

Так вот зачастую и бывает:

Слабый духом – беспощадно лют.

Песню на рассвете – убивают,

А потом,

Убитую,

Поют!..

* * *

Зреют яблоки в Короче,

Август – надо понимать!

Вкусен воздух... А короче –

По округе благодать.

Пестротою поражая,

На подпорках – целый сад.

От богатства урожая

Ветки, бедные, трещат.

Чуть не лопаясь от сока,

Налитые все подряд,

Желтобоко, краснобоко,

Ярко яблоки горят.

Рви плоды все без разбора,

И запретный – тоже рви.

Нет здесь яблока раздора,

Все тут яблоки любви!

* * *

Поссорились... Обиде нет предела.

Молчанье наступает, а за ним

Проходят дни и, может быть, недели,

Но мы друг другу - нет! - не позвоним.

Как глупо всё - мы с болью отмечаем,

Не спим ночами, бредим от тоски

И раздраженно в трубку отвечаем

На разные нежданные звонки.

Но вдруг поймём - нет выхода из круга.

И одноврѐменно, устав от бед,

Мы набираем номера друг друга,

А нам гудки короткие в ответ...

ПЛАКУЧАЯ ИВА

И снова я вспомнил родимый свой дом,

Где детство промчалось счастливо,

Где рядом с берёзкой под нашим окном

Смеялась плакучая ива.

Текли надо мною и дни, и года,

Как речки вода, говорливо.

И детство, и юность ушли навсегда -

Осталась плакучая ива.

Теперь этой ивы давно уже нет,

Но в памяти вижу, как диво:

Сквозь годы печалей, сомнений и бед

Смеётся плакучая ива.

ПОХОРОНЫ СТАЛИНА

В телогрейке и юбке в горошек

Помню маму в тот мартовский день,

А на мне - шестилетнем - галоши

Да поношенный батин ремень.

Слышу возгласы: «Сталина нету!..»

Слёзы март прожигают насквозь.

И безмолвным ручьем к сельсовету

Всё село сиротливо стеклось.

Взгляд суровый с портрета и трубку

Будет время отныне хранить...

Я же дергаю маму за юбку:

- Его будут у нас хоронить?

Что ответить могла она прямо?

Если детская память не врёт -

Оттого я заплакал, что мама

Мне зажала испуганно рот...

ПАМЯТИ ФЕДОРА СУХОВА

1

Был для нас он классиком живым.

В мрачной жизни – почему, не ведаю –

Было просто и надёжно с ним.

Звали мы поэта – дядей Федею.

- Дядя Федя, наш тебе привет!

- Дядя Федя, дай взаймы, ну – выручи…

- Дядя Федя, нужен твой совет…

- Дядя Федя, душу словом вылечи…

Нас он знал и тех, кого не знал,

Был на вид – сплошное сухожилие.

Он за всех просил и хлопотал,

И на всех себя он растранжиривал.

Рядом с ним всё было по плечу,

С клеветой справлялся я и слухами.

Жаль, что я уже не получу

Письмеца от дяди Феди Сухова…

2

Достигнув вечного предела,

Навеки жажду утоля,

Ушел поэт, и обеднела

На целый мир моя земля.

Он просто жил и умер просто,

Ушел, не хлопая дверьми.

Он в море жизни был, как остров,

Не возвышался над людьми.

Он в даль спешил - для возвращенья,

И в гору шел, как будто вниз,

Но до его невозвышенья

Поди, попробуй, дотянись.

Жизнь нескончаемой казалась,

Светилась святостью грехов.

Ушел поэт, а боль осталась

От недописанных стихов...

* * *

По небесной программе

Туча землю кропит.

Мокрый снег под ногами

Безмятежно сопит.

Будто в пьяном угаре,

День в тумане плывёт.

А морозец ударит –

Заблестит гололёд.

Как тут не разозлиться?

Поскользнёшься – молчи…

Не настачатся гипса

Никакие врачи.

Напрягись до предела,

Не забудь о врагах.

В жизни главное дело –

Устоять на ногах…