Денис Домарёв
Слава
О, вот уже настал он, этот час!
Меня цитируют, мне подражают.
Автограф даже брали как-то раз,
А это значит: любят, уважают.
Растет моя известность день от дня,
За малыми большие ждут удачи,
Да и в столовой, взяв два чая, я
Теперь не пересчитываю сдачу.
О хороших поэтах
Поэтом можно быть плохим,
А можно быть, как я, хорошим.
И повсеместно я любим,
И на цитаты я разложен.
И все поклонницы мои
Хотят со мною быть бессрочно.
(«Стихи» рифмуется с «люби»,
Хотя, увы, не слишком точно.)
Они готовы навсегда
Забыть работу, дом и мужа.
Уже не как поэт – о да! –
Я как мужчина больше нужен.
И мне, в натуре, не слабо,
Мне это близко и знакомо –
Взять дома с мусором ведро
И вынести его из дома.
Но дело, в общем-то, не в том,
А вот – запоминайте – в этом:
Поэт быть должен мужиком.
И только после быть поэтом.
* * *
Я, во-первых, скажу как мужчина,
Во-вторых, я скажу как поэт.
Не к лицу эта грусть вам, Ирина,
В ней ни пользы, ни радости нет.
В небе весело птички порхают,
В речке весело рыбки плывут.
Твари Божии горя не знают,
Веселятся, пока не помрут.
И у нас нет для грусти причины,
Кроме груза непрожитых лет.
Я скажу вам как честный мужчина
И отмечу как сильный поэт.
* * *
За окном темнота.
Ты на стуле сидишь и страдаешь.
Как ни странно, на стуле – оно как-то
легче страдать.
Ты несчастное тело совместно со стулом
качаешь...
И не знаешь – ты стул или тело желаешь
сломать.
Потому что она, как в сопливых романах,
исчезла.
А в реальных понятиях – кинула просто тебя.
Тебе кажется: это неправильно, это
нечестно.
И вообще, так нельзя.
Так нельзя. Так нельзя. Так нельзя.
Я б ответил тебе – но ведь ты меня слушать
не станешь.
Да и кто я такой, чтоб об этом с тобой
говорить?
Лишь потише качайся.
А то меня, точно, сломаешь.
Ты другую найдешь.
А такого не сможешь купить.
* * *
Говорили мне америкосы:
Брось ты эту нищую страну.
Приезжай, дадим тебе бабосы.
Нам самим так много ни к чему.
Виллу, яхту, кадиллак подарим,
В жены топ-модель определим.
Нам такой, как ты, хороший парень
Среди нас, плохих, необходим.
Умный, молодой, амбициозный,
Будешь ты богат и знаменит.
Твой талант отточенный и острый
Среди нас духовность возродит.
Оттопырив самый средний палец,
Чуть шатаясь, я в ответ хрипел:
Негр, англичанин аль германец –
Всех я вас на вертеле вертел.
А тем паче вас, америкосов,
С детства не могу переносить.
Есть вопросы? Если нет вопросов,
Попрошу страну освободить.
Потому что здесь моя отчизна,
Потому что здесь мой дом родной,
Потому что половину жизни
Я провел под этою звездой.
И поганить часть шестую суши,
Русский разрушать менталитет
Я вам не позволю. Джорджу Бушу
Так и передайте мой ответ.
Эх, Расея ты моя, Расея,
Край лесов, полей, лугов, дорог...
Кто тебя еще воспеть сумеет
Так, как автор этих дивных строк?
Да никто. Осталась на распутье,
Никому Россия не нужна.
Если бы не я и В. В. Путин –
Кончилась, пропала бы страна.
О, вот уже настал он, этот час!
Меня цитируют, мне подражают.
Автограф даже брали как-то раз,
А это значит: любят, уважают.
Растет моя известность день от дня,
За малыми большие ждут удачи,
Да и в столовой, взяв два чая, я
Теперь не пересчитываю сдачу.
О хороших поэтах
Поэтом можно быть плохим,
А можно быть, как я, хорошим.
И повсеместно я любим,
И на цитаты я разложен.
И все поклонницы мои
Хотят со мною быть бессрочно.
(«Стихи» рифмуется с «люби»,
Хотя, увы, не слишком точно.)
Они готовы навсегда
Забыть работу, дом и мужа.
Уже не как поэт – о да! –
Я как мужчина больше нужен.
И мне, в натуре, не слабо,
Мне это близко и знакомо –
Взять дома с мусором ведро
И вынести его из дома.
Но дело, в общем-то, не в том,
А вот – запоминайте – в этом:
Поэт быть должен мужиком.
И только после быть поэтом.
* * *
Я, во-первых, скажу как мужчина,
Во-вторых, я скажу как поэт.
Не к лицу эта грусть вам, Ирина,
В ней ни пользы, ни радости нет.
В небе весело птички порхают,
В речке весело рыбки плывут.
Твари Божии горя не знают,
Веселятся, пока не помрут.
И у нас нет для грусти причины,
Кроме груза непрожитых лет.
Я скажу вам как честный мужчина
И отмечу как сильный поэт.
* * *
За окном темнота.
Ты на стуле сидишь и страдаешь.
Как ни странно, на стуле – оно как-то
легче страдать.
Ты несчастное тело совместно со стулом
качаешь...
И не знаешь – ты стул или тело желаешь
сломать.
Потому что она, как в сопливых романах,
исчезла.
А в реальных понятиях – кинула просто тебя.
Тебе кажется: это неправильно, это
нечестно.
И вообще, так нельзя.
Так нельзя. Так нельзя. Так нельзя.
Я б ответил тебе – но ведь ты меня слушать
не станешь.
Да и кто я такой, чтоб об этом с тобой
говорить?
Лишь потише качайся.
А то меня, точно, сломаешь.
Ты другую найдешь.
А такого не сможешь купить.
* * *
Говорили мне америкосы:
Брось ты эту нищую страну.
Приезжай, дадим тебе бабосы.
Нам самим так много ни к чему.
Виллу, яхту, кадиллак подарим,
В жены топ-модель определим.
Нам такой, как ты, хороший парень
Среди нас, плохих, необходим.
Умный, молодой, амбициозный,
Будешь ты богат и знаменит.
Твой талант отточенный и острый
Среди нас духовность возродит.
Оттопырив самый средний палец,
Чуть шатаясь, я в ответ хрипел:
Негр, англичанин аль германец –
Всех я вас на вертеле вертел.
А тем паче вас, америкосов,
С детства не могу переносить.
Есть вопросы? Если нет вопросов,
Попрошу страну освободить.
Потому что здесь моя отчизна,
Потому что здесь мой дом родной,
Потому что половину жизни
Я провел под этою звездой.
И поганить часть шестую суши,
Русский разрушать менталитет
Я вам не позволю. Джорджу Бушу
Так и передайте мой ответ.
Эх, Расея ты моя, Расея,
Край лесов, полей, лугов, дорог...
Кто тебя еще воспеть сумеет
Так, как автор этих дивных строк?
Да никто. Осталась на распутье,
Никому Россия не нужна.
Если бы не я и В. В. Путин –
Кончилась, пропала бы страна.
