* * *
Где бабье лето переходит в осень,
Стирая, будто ластиком, границу,
Приятно замереть под старой вишней
С корзинкою шпинельно-красных ягод,
И в умиротворённо-тихом полдне
Плыть, будто рыбка
в тёплой светлой речке.
Забыть о времени,
потом внезапно вспомнить.
И каждый год так будет продолжаться…
Найду себя задумчивой старушкой,
Теряющей то книгу, то очки.
И вот, любуясь ясноглазой внучкой,
Я вспомню детство, в бабушкиной ласке
Купавшееся, будто солнце в синем,
Просторном и таком привычном небе –
Опять себя почувствую ребёнком,
И бабушкой, и даже – бабьим летом,
Где лето плавно переходит в осень,
Где хорошо и детям, и старушкам.
* * *
Полынь и донник. Горький мёд
Здесь собирают пчёлы.
И солнце яростно печёт
Песчаный берег голый.
Полынь и донник. Аромат –
Не выдумать сравненья.
О чём кузнечики звенят
В травы переплетеньи?
И жаворонок так звенит
В заоблачных высотах,
Взлетевший в птичий свой зенит –
О птичьих ли заботах?..
О чём жужжит лиловый жук?
О чём молчат стрекозы,
Где омута прохладный круг
До дна никем не познан?
А все – до вечера с утра –
Про это, лишь про это:
Полынь и донник. И жара.
И лето. Просто лето.
* * *
Хлесткий холодный осенний дождь…
Ой, на веревках белье…
Милый, как ты меня назовешь,
И будет имя мое.
Кто разграничит правду и ложь?
Видимо, точно не я.
Милый, знай – все, что ты мне солжешь,
И будет правда моя.
Радость льет светом из-под ресниц –
Летом или зимой –
В круговороте имен и лиц
Ты для меня – лишь мой.
* * *
Жизнь кончилась, а я живу,
Почти не замедляя бега.
А листья падают в траву,
И снова ждет природа снега…
А я уж и любви не жду,
В копилку разочарований –
Копейкой – новую беду,
Источник глупых упований…
Но перья чищу поутру,
Как птица, что привыкла к клетке.
Я не живу и не умру –
Забытым яблоком на ветке.
***
Это просто снег, и он растает.
Все вернётся на свои места.
Эта мысль - до глупости простая.
Может быть, не зря она проста?..
В небо, будто в зеркало, глядится
Ошалевший от метели май.
И сидят нахохленные птицы,
И бежит заснеженный трамвай...
Эти истеричные метели
Повторяются из года в год.
Не сказать, чтоб очень надоели -
Это просто жизнь, она пройдёт.
***
Бабочки раскрыта книга
На столешнице цветка.
Радует продленьем мига
Вспять потёкшая река.
Крыльев пёстрые страницы
Так притягивают взгляд,
Солнце светит на ресницы...
Будто много лет назад -
Бабушка варенье варит,
Пенки в блюдечко кладёт,
Солнце мне лопатки жарит,
Дедушка с реки идет...
Будто в детство окунулась,
Замечтавшись на лугу,
В тёплой речке окупнулась,
И теперь назад бегу...
***
Какая всё-таки огромная земля,
Наверно, и поменьше быть могла бы.
И самолёты, между звёзд пыля,
Стремятся всё же сократить масштабы...
Ночь опустилась, города тихи,
И вертится в инерциях планета.
Летят почтовым голубем стихи,
Подхваченные ветром интернета -
Мне даже не понять, в какой дали...
А впрочем, что там местопребыванье!
От сердца к сердцу строчки пролегли -
И в них такое близкое дыханье!..
***
Звенящие стройные сосны
И неба зовущая синь...
Проходят они, наши вёсны.
Минута, минует, аминь...
Ты будешь протягивать руки
В немую январскую стынь.
Как вынести эти разлуки?
Минута, минует, аминь...
Пройдёт эта мёртвая стужа
И в мае настанет теплынь.
А может, никто и не нужен?
Минута, минует, аминь...
***
Топчет малыш-идиот
Им же построенный замок.
В нём разрушенья азарт -
Радостна власть над песком.
Вот, растоптал - и ревёт:
Скучно и нечем заняться.
Будет от скуки расти,
Станет большим мужиком.
Топчет мужик-идиот
Чувства былого остатки
В женской усталой душе -
Радостно душу топтать.
Вот, растоптал - и стоит.
Ну, ты доволен? Ты сильный!
Стой, как в пустыне, теперь.
Не на чем власть проявить.
Где бабье лето переходит в осень,
Стирая, будто ластиком, границу,
Приятно замереть под старой вишней
С корзинкою шпинельно-красных ягод,
И в умиротворённо-тихом полдне
Плыть, будто рыбка
в тёплой светлой речке.
Забыть о времени,
потом внезапно вспомнить.
И каждый год так будет продолжаться…
Найду себя задумчивой старушкой,
Теряющей то книгу, то очки.
И вот, любуясь ясноглазой внучкой,
Я вспомню детство, в бабушкиной ласке
Купавшееся, будто солнце в синем,
Просторном и таком привычном небе –
Опять себя почувствую ребёнком,
И бабушкой, и даже – бабьим летом,
Где лето плавно переходит в осень,
Где хорошо и детям, и старушкам.
* * *
Полынь и донник. Горький мёд
Здесь собирают пчёлы.
И солнце яростно печёт
Песчаный берег голый.
Полынь и донник. Аромат –
Не выдумать сравненья.
О чём кузнечики звенят
В травы переплетеньи?
И жаворонок так звенит
В заоблачных высотах,
Взлетевший в птичий свой зенит –
О птичьих ли заботах?..
О чём жужжит лиловый жук?
О чём молчат стрекозы,
Где омута прохладный круг
До дна никем не познан?
А все – до вечера с утра –
Про это, лишь про это:
Полынь и донник. И жара.
И лето. Просто лето.
* * *
Хлесткий холодный осенний дождь…
Ой, на веревках белье…
Милый, как ты меня назовешь,
И будет имя мое.
Кто разграничит правду и ложь?
Видимо, точно не я.
Милый, знай – все, что ты мне солжешь,
И будет правда моя.
Радость льет светом из-под ресниц –
Летом или зимой –
В круговороте имен и лиц
Ты для меня – лишь мой.
* * *
Жизнь кончилась, а я живу,
Почти не замедляя бега.
А листья падают в траву,
И снова ждет природа снега…
А я уж и любви не жду,
В копилку разочарований –
Копейкой – новую беду,
Источник глупых упований…
Но перья чищу поутру,
Как птица, что привыкла к клетке.
Я не живу и не умру –
Забытым яблоком на ветке.
***
Это просто снег, и он растает.
Все вернётся на свои места.
Эта мысль - до глупости простая.
Может быть, не зря она проста?..
В небо, будто в зеркало, глядится
Ошалевший от метели май.
И сидят нахохленные птицы,
И бежит заснеженный трамвай...
Эти истеричные метели
Повторяются из года в год.
Не сказать, чтоб очень надоели -
Это просто жизнь, она пройдёт.
***
Бабочки раскрыта книга
На столешнице цветка.
Радует продленьем мига
Вспять потёкшая река.
Крыльев пёстрые страницы
Так притягивают взгляд,
Солнце светит на ресницы...
Будто много лет назад -
Бабушка варенье варит,
Пенки в блюдечко кладёт,
Солнце мне лопатки жарит,
Дедушка с реки идет...
Будто в детство окунулась,
Замечтавшись на лугу,
В тёплой речке окупнулась,
И теперь назад бегу...
***
Какая всё-таки огромная земля,
Наверно, и поменьше быть могла бы.
И самолёты, между звёзд пыля,
Стремятся всё же сократить масштабы...
Ночь опустилась, города тихи,
И вертится в инерциях планета.
Летят почтовым голубем стихи,
Подхваченные ветром интернета -
Мне даже не понять, в какой дали...
А впрочем, что там местопребыванье!
От сердца к сердцу строчки пролегли -
И в них такое близкое дыханье!..
***
Звенящие стройные сосны
И неба зовущая синь...
Проходят они, наши вёсны.
Минута, минует, аминь...
Ты будешь протягивать руки
В немую январскую стынь.
Как вынести эти разлуки?
Минута, минует, аминь...
Пройдёт эта мёртвая стужа
И в мае настанет теплынь.
А может, никто и не нужен?
Минута, минует, аминь...
***
Топчет малыш-идиот
Им же построенный замок.
В нём разрушенья азарт -
Радостна власть над песком.
Вот, растоптал - и ревёт:
Скучно и нечем заняться.
Будет от скуки расти,
Станет большим мужиком.
Топчет мужик-идиот
Чувства былого остатки
В женской усталой душе -
Радостно душу топтать.
Вот, растоптал - и стоит.
Ну, ты доволен? Ты сильный!
Стой, как в пустыне, теперь.
Не на чем власть проявить.