ВЕРСИЯ ДЛЯ СЛАБОВИДЯЩИХ
Огни Кузбасса 2015 г.

Агата Рыжова. И мир Твой пахнет яблоней и дымом…

* * *

Я стою на краю и молчаньем дышу в воротник,

Не пролив и полкапли редчайшего сложного мига.

Он из звездных сияний и смерчей душевных возник.

Не дописан роман, но дочитана странная книга.

На последней странице мне в мире завещано жить,

Никогда не найдя в постороннем сияние друга.

Я стою на краю у твоей молчаливой души,

Не решаясь шагнуть из предельности этого круга.

* * *

И каждый раз – всё с белого листа.

Предельна жизнь, как рубище Христа.

Надеть его – задача не из легких.

Сдавайся, лист! – я выдохну строфу

И белизну бесслезную сотру,

Следами за собой оставлю строки.

Терзала лист – и гул в душе стихал.

И жизнь проста, как рубище стиха.

Надеть его – задача не из легких.

* * *

Молод и жив,

Новый идет Адам.

Мир окружив,

Следом бредут дома:

Овцебыки

Стебли жуют дорог.

Ноги легки –

Шаг за порог высок!

Прочь со двора!

Долгие дни – вдали…

Милый, пора:

Вот корабли.

Плыви!

Поэзия

а юбка Ее широка.

под нею – дега и века.

и волга лепечет у ног.

на юбке ребенок и Бог

малюют закаты свои.

и каждый закат – о любви.

Царица, я волхв Твой и вол –

позволь подержать Твой подол.

Слова

Я бросаю впереди себя слова,

и, взлетая, пламенно звенят

эти острые веселые клинки –

кажется, что могут защитить.

Я крещусь, чтоб не казался вздор.

* * *

Когда я была ребенком,

земля под ногами мчалась быстрей.

На спине я лежала в кроватке

и вертела упругий шар.

Такая игра: как ночь проливается в день, смотреть.

Ни одну из пустынных ночей мне не было жаль.

Когда я была ребенком,

я строила домики из песка.

В песочных, как коржик, домах

поселялись жуки.

Потом приходили мальчишки,

разрушение и тоска.

Букашке погибшей я лепетала:

живи, живи…

Когда я была ребенком,

мне снился белесый сон.

Дом из песчаных плит,

пустыня а-ля Дали,

и я на верху плиты в сорочке стою столбом,

и вдоль горизонта ползут по песку корабли.

Когда я была ребенком, мне снилось, что падаю

каждую ночь.

Плита подо мною ломалась, песчинки царапали кожу.

И мама тогда говорила: у меня подрастает дочь.

А голос во сне говорил:

человек, никогда не взлетавший,

упасть не может.

* * *

Стеклянный сон, прозрачный сон

о жизни без конца,

который видел Соломон.

И я сотру с лица,

как будто паутинки – дни,

как шрамы – страсть и страх.

И сколько, бездна, ни мани,

тебе отдам лишь «ах!..»

Нет у души краев и дна

– поэтому одна…

* * *

О Господи, как я тобой любима!

Так много солнца, грозовых закатов,

Людей, уплывших в вечное «когда-то»,

И мир Твой пахнет яблоней и дымом.

И хорошо, что всё проходит мимо:

За пазухой не спрячешь нежных вёсен.

Я боль сушила парой легких вёсел.

И эта боль, как жизнь, неповторима…

* * *

Всё будет хорошо. Завяжется узлом

то мировое зло, какое развязалось.

Напившись из беды, решим, что повезло

нам жить сейчас и здесь и пестовать усталость

от глупых страшных слов, бледнеть, пугаться пуль…

Всё будет хорошо – другого не приемлю.

Всё будет хорошо. Смотри, прошел июль.

И зло пройдет, и страх, и дождь отмоет землю

от крови…
2015 г №6 Поэзия