БРЮЗГИНА Марина Валерьевна родилась 2 июля 1986 года в Кемерове. Автор книг стихов «Тревога кочующих птиц» и «Музыка пчел». Публиковалась в журналах «Огни Кузбасса», «Всерусский собор», «День и ночь», «Дарьял» и др. Работает в Центральной районной библиотеке им. В. М. Баянова (г. Топки). Член Союза писателей России. Живет в городе Топки.
Гордыня
Гордыня над миром Моим занималась, Гордыня кумирам Моим улыбалась.
Гордыня губами Моими алела, Гордыня словами Моими владела.
Гордыня хмелела, Хотела смеяться, А я не умела Совсем притворяться
И всем рассказала, Что бедной Марине Спасенья не стало От этой гордыни.
* * *
Вечерний ветер осторожно Меня погладил по плечу, И стало грустно и тревожно. К тебе хочу.
Та неожиданная встреча Была, как перышко, легка, Теперь пишу, что грусть, что вечер, Что облака,
Что нужен друг – для вдохновенья, Что за разлукой – встреча вновь И что мое стихотворенье Не про любовь.
На остановке
От небрежности и фальши Не осталось и следа, Словно и не знали раньше Мы друг друга никогда.
Изменило все мгновенье: Пара слов и добрый взгляд. «Прочитай стихотворенье», – Попросила наугад.
Позабыв про нездоровье, Он читал мне в полумгле. И еще одной любовью Стало больше на Земле.
* * *
Я этот город знаю наизусть. Зачем еще по городу бродить... Но я брожу и ощущаю грусть, С которой нас нельзя разъединить.
* * *
«Не вещи красят человека...» Не вещи красят, а дела. Прошло едва ли не полвека, Пока я это поняла.
И стало многое неважно. А важно – как я говорю, И что веду себя отважно, И что я близких не корю.
В доме поэта
Мне кажется, я здесь жила, Но это лишь виденье. Я здесь ни разу не была, В чужом стихотворенье.
Другу поэту
Не распаляй мою гордыню, Не восхваляй мои стихи, Все изменилось, и отныне Они наивны и тихи.
Еще я помню шум вокзала, Над Томью робкую зарю, Но и в провинции немало Того, что я боготворю.
Не оставляй меня и верь мне, Хоть взгляд бывает ледяной. И пусть я спряталась в деревне, Но муза спряталась со мной.
* * *
Случаются вещи, которые нам помогают. Встречаются люди, которые, сами не зная,
Такие слова говорят нам от чистого сердца, Что мы оживаем и можем душой отогреться.
И я повстречала недавно совсем человека, Который зашел к нам негаданно в библиотеку,
Меня приобняв, он такие поведал мне мысли, Что жизнь встрепенулась и новым наполнилась смыслом.
* * *
Я молчу. Немножечко полегче Стало мне. На улице тепло. Время успокаивает, лечит Так, как ничего не помогло.
Я спала, и что-то мне приснилось Горькое, похожее на дым. Господи, во что я превратилась С этим сочинительством своим!
* * *
Господи, спасибо за цветы И за птичье утреннее пенье. Господи, надеюсь, это ты Написал мое стихотворенье.
* * *
Может быть, и нужно было По ночам писать стихи, Только что-то уводило От подобной чепухи.
Ну, вернее, я считала, Что вот это чепуха, И небрежно покупала Мебель, золото, меха.
От любви друзей бежала – Тех, кто радость приносил. Часто близких обижала – На общенье мало сил.
И теперь не стала умной. Только прежние грехи Заставляют ночью лунной В телефон писать стихи.
* * *
Я аскет. Антон смеется, Говорит: «Ну что ты, нет!» Мне, аскету, остается Верить в то, что я аскет.
Мир мой радужный и хрупкий: Мысли, творчество, дела. Достаю свои покупки, Говорю: «Я мимо шла!»