ЦВЕТОК НА СКАЛЕ
И я бываю одинок,
Как тот в расщелине цветок,
Что уцелел средь камнепада.
Ты шла по выбитым следам,
А он затем и вырос там,
Чтоб твоего дождаться взгляда.
* * *
Вл. Кузьмину, художнику
Четыре ворона сидят
На четырех столбах.
Зачем, кому они кричат,
Что мир летит во прах?
Над серым пеплом неживым,
Как безутешный вздох
Рассеялся столетий дым,
Завял букет эпох.
А мы с тобой затопим печь,
Во мгле свечу зажжем.
И потечет неспешно речь
Об этом и о том.
О прелесть дружеских бесед! -
Ничто пред ними век.
Твоя душа светла, как свет,
Чиста, как юный снег.
Все, что волнует и болит
Откроет другу друг ...
И первый ворон замолчит,
Осмотрится вокруг.
На серый пепел неживой,
На мерзлый краснотал.
И замолчит за ним второй,
Забыв, о чем кричал.
Не понимая, что к чему,
Но чувствуя подвох,
Сорвутся черные во тьму,
В туман былых эпох.
А мы останемся сидеть
За дружеским столом ...
И рассуждать и песни петь.
О прошлом, о былом.
И Пушкин вступит в разговор
И Репин, и Серов.
Старик Державин бросит взор
Поверх седых голов,
На серый пепел меж кустов,
На мерзлую сирень:
- Привет, Кузьмин, привет, Козлов,
Какой сегодня день?
А день сегодня выходной.
И, что ни говори,
Мы можем выпить по одной,
А можем и по три ...
Калитка вздрогнула во мгле,
Как тень в моей судьбе.
Все, чем богаты - на столе,
А чем мудры - в себе.
Не такова, приятель жизнь,
Как кажется порой,
Пойди попробуй, разберись,
Кто мертвый, кто живой.
Последний ворон улетит ...
На том и жизнь стоит,
Пока калитка в мир скрипит,
Пока свеча горит.
* * *
Вл. Кузьмину, художнику
Одиночество - русский удел,
Но не следует этим гордиться.
Я врага возлюбить не сумел,
Мне бы с братом родным примириться.
Помоги мне, Пречистая мать,
Устоять между тьмою и светом.
Враг убьет, но не сможет предать.
Брат предаст. Но довольно об этом.
* * *
ПРОХОЖИЙ
Он пьяным был, он выглядел нелепо,
Смеялся, падал, выбился из сил.
Среди просящих милости и хлеба,
Он ничего у встречных не просил.
Кричал:
- Вы не имеете названья.
Вам все равно чужого не понять.
Но в женщине, просящей подаянье,
Не дай вам Бог узнать родную мать.
* * *
Вновь опускаюсь на темное дно.
Скажешь - вино ... Если б только вино.
Видел я бездну темнее вина,
Чуть не достал до дремучего дна.
Держит за шиворот жизни рука,
Бьет - тяжела, а ласкает - легка.
И остается одна благодать:
В воздухе можно ногами болтать.
* * *
ПРЕОБРАЖЕНИЕ
О. Каллинику Подлосинскому
Я в этот храм на косогоре
Люблю ходить по воскресеньям
И в переполненном притворе
Внимать чуть слышным песнопеньям.
Я дальше в храм пройти не смею,
Я не готов к духовной битве.
Но тихий голос иерея
Зовет, зовет меня к молитве.
Я вспоминаю день вчерашний,
Он длился праздно и уныло.
А в храме свет почти домашний
Исходит от паникадила.
Я вспоминаю, как их много,
Ушедших и живущих рядом,
Кого обидел ненароком,
Кого отринул грубым взглядом.
И что мне опыт мой и знанье
Плоды угрюмые гордыни?
Слезой единой покаянья
Я дорожить готов отныне.
Я верю, что от сна сомненья
Душа неверная очнется
И дивный свет преображенья,
Быть может, и меня коснется