Хапилова (Семенова) Ольга Сергеевна родилась 14 июля 1981 года в пгт Темиртау Таштагольского района Кемеровской области. Окончила Новокузнецкое медицинское училище. Фельдшер-лаборант участковой больницы. Публиковалась в литературных журналах «Огни Кузбасса», «После 12» (Кемерово), «Русское эхо» (Самара), «Камчатка» (Петропавловск-Камчатский), «Дон» (Ростов-на-Дону), «Сибирь» (Иркутск), «Подъем» (Воронеж), «Дальний Восток» (Хабаровск), «Сибирский Парнас» (Новосибирск), «Парус» (Москва). Автор двух книг стихов: «Молодое вино» (2012) и «Заповедное русское слово» (2017). Член Союза писателей России с 2018 года. Живет и работает в Темиртау.
* * * В благодатном саду расцвели благодатные вишни; Горевой пустоцвет, что Тебе я на это скажу? Потерпи обо мне, не секи меня, Боже Всевышний, Может статься, и я этим летом на что-то сгожусь.
Ты воззри на меня: я раба-чужестранца покорней – Потрепало изрядно челнок мой житейской волной. Только Сам окопай эти жалкие, голые корни, Только Сам Ты удобри участок земли подо мной.
И когда в другой раз Ты меня у дороги приветишь – От обилия ягод склонюсь у всещедрой руки И Тебе одному протяну я тяжелые ветви. Потерпи обо мне и покуда меня не секи.
* * * К закату летний день простыл, Томлений полный. Владыка кроткий и простый Идет по волнам. И в торжествующей тиши Склонился вечер. Ракиты, птицы, камыши Спешат навстречу. Их устремление не в счет – Бредя водами, Меня Он ищет, вопиет: «Где ты, Адаме?»
* * * У доброй погоды не надо выпрашивать милость – Весеннее солнце согрело всех щедро и просто: Неделей одною взошло, расцвело, распустилось, И сердце влечет в неурочное время к погосту.
Родные своих у калиток приветствуют стоя, Пришедших сюда и развеявших вечную дрему. И больно, и сладко дышать тополиным настоем И смахивать с щек и одежды грустинки черемух.
И кажется мне, что в начале, за далью иною, Когда выводил Бог на свет нас с отцовскою лаской, Земля так и пахла кладбищенской буйной весною И самую малость – подсохшей эмалевой краской.
Зачем и какие приносим сюда ожиданья – Все те же кресты, обращенные строго к востоку, Как будто бы здесь замыкается круг мирозданья, Как будто отсюда воистину ближе к истоку?
* * * Шепот истовый: «Господи, Господи!» Чуть качается зыбкое марево – По тропинке тяжелою поступью Я несу чье-то чадо вымаливать.
Ты прими мя со страшною ношею, Может, той хананейскою псиною! Положу я и рухну подкошенной На пригорок сырой под осиною.
«Не молись!» – мне твердили «великие». Все бежали вдогонку до выселок, Все вещали кликуши безликие: «Если выживет – будет он висельник!»
Я не верю в пророчества темные – По тропинке тяжелою поступью Я несу свою боль неуемную: Вот я, Господи!.. Господи!.. Господи!..
* * * Такая тишь и благодать окрест! И всюду жизнь как спелая малина... Когда-нибудь мне все же надоест Приписывать ее своим молитвам: Я отойду, укроюсь в сень берез – И дождь прошел, и зорька не погасла, И так же слышен дальний рокот гроз, И день рисует солнечное масло. Умылась светом первая пчела, И радуга такая, что пред нею Стою, молчу, но – странные дела! – Творит молитву сердце все сильнее.
* * * На пути в небеса я пойму – о проклятье! – Кто стоял – упадет, и не смей задаваться! В сумасшедших мечтах крест нести для пропятья Так легко до Голгофы в неполные двадцать. Что на сердце приходит в мои сорок с гаком? Вот немного еще – и виски побелеют, Скоро в гору брести со своим Исааком – Утешаю себя, что барашек заблеет. И какою же ум убаюкан змеею – Забываются грезы о пажитях злачных! Обрастаешь годами – и свыкся с землею, Не прельщает сияньем венец огнезрачный. Знаю, что совоскресну и камень отвалишь – Все, как Ты обещал нам, – но чаще и чаще Из десятка молитв мне опорой одна лишь: «Да минует меня эта скорбная чаша!»
Июль Где-то радуга в ручье тонет – А в ином у нас тонуть не в чем; И земля гудит-поет-стонет, И кузнечик под окном певчий Так старается один, будто Колесницы из-за гор мчатся. Юный месяц пеленой спутан, Ждет, родимый, своего часа, О свободе вышину молит – Упованью дураков учит. И несут в себе грозу молний Кучевые облака-тучи. А над тучами просвет ясный Улыбается тебе лично; И в просвете том парит ястреб, За собой взлететь зовет-кличет, Все бледней, бледней его точка. В темном небе полыхнет-ухнет – Зарождается строка-строчка, Летним ливнем в пыль дорог рухнет. И покатится поток пенный, Напоит простор живой влагой Да разбрызгает стихи-песни – Станут люди их читать-плакать.