ВЕРСИЯ ДЛЯ СЛАБОВИДЯЩИХ
Огни Кузбасса 2009 г.

Обстрел закончился звенящей тишиной

Новогодняя.


Удар. Взрывной волной сдавило грудь.


Вокруг стена летящего металла…


Ты в это время Новый год встречала.


Мечтай о будущем, о прошлом – не забудь.


Ещё разрыв и вновь лицом к земле


И обнимаю, словно мать родную…


Прости меня, но я тебя ревную


Ко всем мужчинам, кто не на войне.


В глазах круги и голова гудит,


Ложатся мины в шахматном порядке…


А пары в комнате целуются украдкой


И сытый кот под ёлкой мирно спит.


Надсадный кашель горло разорвал,


Мир утопает в копоти и пыли…


А вы опять шампанское разлили,


С хрустальным звоном подняли бокал.


Осколок свистнул около плеча,


Как конфетти летят комочки глины…


На танец приглашают Вас мужчины


И плачет воском новая свеча.


Радист закончить фразу не успел


Хрип из груди и кровь по автомату…


«Ушла любовь на веки, без возврата» -


Терзая струны, твой сосед запел.


Обстрел закончился звенящей тишиной


И только ротный громко матерился…


Неторопливо город спать ложился,


Зачем спешить, ведь завтра выходной.


Вернулись в полк. Встречают у ворот.


И спирт из фляги по железным кружкам…


А вы, наверное, гадаете с подружкой


Кому из вас со свадьбой повезёт…



Рисуют мальчики войну


Альбом открою детский свой:


Кричат разрывами страницы,


И самолёты, словно птицы,


Мчат над израненной землёй.


Вот след от пули – полоса,


И кровь сочится по бумаге,


Когда в своём последнем шаге


Глядит солдат на небеса.


Горит под танками земля,


Огнём ресницы опаляя.


Я рисовал, тогда не зная,


Что будет бой и для меня.


Пройдёт не так уж много лет


И те рисунки станут былью:


Смешаю пот с афганской пылью,


Увижу огненный рассвет.


Как на рисунке «МИГи» мчат…


И после залпа дым и пламя.


Но не стереть резинкой знаю


Те пули, что в солдат летят.


Где карандаш волшебный взять?


Есть для него сейчас работа:


Что без потерь вернулась рота,


Хотел бы я нарисовать.


И эти горы без войны,


Без пятен крови снег искрится


И облако по небу мчится


Среди бескрайней синевы.


Я с ним хочу уйти в полёт


На Север к Родине далёкой,


Но только бьёт с горы высокой


По нашей роте пулемёт…


Я всё пройду, вернусь домой.


Пускай альбом в шкафу пылится.


И без него мне будет сниться


Не нарисованный тот бой.


Горный кишлак.


Снайпер нас прижал к земле


Не поднять головушку.


В этом горном кишлаке


Нас напоют кровушкой.


Ухнул вдруг гранатомёт –


Ждали, видно, сволочи.


Хорошо, что недолёт -


По камням осколочки.


Не поможет нам «броня» -


Ей в долине маяться,


Здесь от шквального огня


Воздух раскаляется.


Сашка-друг пытался встать,


Только пулю «выловил».


Будет мать теперь рыдать


Над свежею могилою.


Надо всем – броском вперёд -


Нет назад дороженьки.


Ну, а там, как повезёт…


Выносите, ноженьки.


Не бежим, летим в кишлак –


К чёрту притяжение.


Никогда не бегал так


С самого рождения.


Повалились за дувал


И гранаты с пояса…


Дым, огонь, свистит металл,


Лупим на звук голоса…


Бой закончен. Пустота.


Боли нет, нет жалости.


Жизнь до боя – суета,


После – груз усталости.



Горная.


Ползём упорно в горы,


Уходим в облака.


Вернёмся, может, скоро,


А может – сквозь века.


Кому и что отмерить,


Увы, без нас решат…


Нам надо просто верить


В друзей и автомат.


Но трусов нет в разведке-


Ручаюсь головой.


Не боги, но нередко


С высот вступаем в бой.


И бой коротким будет,


Как лезвие штыка.


Кто слышал – не забудет,


Как «лает» ДШК.


Отрывисто и глухо,


Как погребальный звон.


Но подожди, «Старуха»,


Сейчас не мы умрём.


На войне, как на войне.


Пуля, щёлкнув по броне,


Взвилась свечкой в небо.


На войне, как на войне,


Может, не доеду…


Не доеду до берёз


На родной сторонке,


Не увижу счастья слёз


У своей девчонки.


Маму не смогу обнять,


Сбегать в гости к брату.


Очень рано помирать


Русскому солдату?


Погибать в чужой стране


Нет большой охоты.


На войне, как на войне


И упал наш ротный


Вот «вертушки» над горой –


Дождались подмогу.


Буду нынче я живой,


Повезло ей Богу!


Повезло сегодня мне.


Как там завтра будет?


На войне, как на войне.


Не бессмертны люди.


***


Тучи по склону спустились в долину


Вдруг обернувшись свинцовым дождём


Жизнь разделилась на две половины-


Было когда-то и будет потом.


В парке осеннем за ветку цеплялся


Битый дождями последний листок.


Может быть, зря я тогда не признался,


Что без тебя был всегда одинок.


Правду тебе только небо расскажет,


Лишь оглянись на багровый закат.


И на ресницы дрожащие ляжет


Пеплом безжизненным слово «Герат».


«Духи» по склону спустились в долину


Роту, прижав перекрёстным огнём.


В жизни не стало второй половины


Было когда-то – не будет потом.



Когда.


Нам не дано предугадать.. Ф.Н. Тютчев


Когда свинец из ДШК


Прижал дозор на пыльном склоне,


На потемневшем небосклоне


Остановились облака.


Когда фугас рванул броню,


Мешая плоть с куском металла,


По скалам эхо простонало,


Вспугнув седую тишину.


Нам не дано предугадать,


Что нам готовит день грядущий.


Быть может, так оно и лучше?


Так проще жить и умирать.


Когда подстриженный висок


Мелькнёт в оптическом прицеле,


Поправка на движенье цели –


И палец давит на курок.


Нам не дано предугадать


Сюжет, написанный судьбою


И чью главу напишут кровью,


Кому «двухсотым» улетать.


Когда останешься один


И не успеть уже «вертушке»,


Последней пулей поперхнувшись,


Вдруг сухо щёлкнет магазин.


Нам не дано предугадать,


Как в этом мире отзовётся,


Когда солдат домой вернётся,


Чтоб обелиском в бронзе стать.


***


Мы все когда-нибудь вернёмся,


Сойдём с заоблачных вершин


И с наслажденьем прикоснёмся


К волшебной зелени долин.


Сойдём, оглохшими от боя,


В крови чужой, в крови своей


И станет небо голубое


Немного ближе и родней.


Мы смоем гарь пороховую


И едкий дым чужих костров.


Поймав ладонями живую


Прохладу горных родников.


Шагнем в весёлый звон трамвая


В поток людей, в поток машин,


Где, словно, «трассеры» мелькают


Огни неоновых витрин.


Войдем в распахнутые двери,


В уют, в домашнее тепло


Но рвут свинцовые метели


Ночей бессонных полотно.


Вернемся к гулу городскому,


Где фраз порой не разобрать.


А там всё было по-другому


И нам уж прежними не стать.

2009 г №4 Поэзия